Vergognarsi e Purezza e spudoratezza. Due Mattutini di Gianfranco Ravasi (come suggerimenti per la XXVI domenica del tempo ordinario: "Ma poi il figlio si pentì e vi andò")

Riprendiamo da Avvenire dell’8 e del 9/9/2011 due articoli della rubrica Mattutino scritti da mons. Gianfranco Ravasi. Restiamo a disposizione per l’immediata rimozione se la presenza sul nostro sito non fosse gradita a qualcuno degli aventi diritto. I neretti sono nostri ed hanno l’unico scopo di facilitare la lettura on-line.

Il Centro culturale Gli scritti (25/9/2011)

Vergognarsi [da Avvenire del 9 settembre 2011]

Coloro che vincono, in qualunque modo vincano, mai non ne riportano vergogna.

Vae victis!, avrebbe gridato Brenno, capo dei Galli, ai Romani impauriti dopo la sua devastazione di Roma nel 390 a. C., stando almeno alla Storia di Roma di Tito Livio. Che i vinti debbano sempre temere è anche convinzione di quello spirito freddo e pragmatico che è il nostro Machiavelli, che oggi ho voluto presentare in una delle sue frasi lapidarie e realistiche, tratta dalle sue Istorie Fiorentine (1520-25).

Il vincitore ha sempre ragione, potremmo sintetizzare, prescindendo purtroppo da ogni considerazione morale sui mezzi, le forme e il merito stesso della vittoria. L'amoralità del vincere è una convinzione da secoli diffusa, per cui ci si premura subito di aggregarsi alla folla e al carro del vincitore, spesso senza pudore. È, questa, una sorta di legge nella politica, nella guerra, nella carriera e così via, in tutte le occasioni dalle quali emergono nettamente vincitori e vinti.

Ciò che vorrei, però, mettere in luce nella frase di Machiavelli è quel «non riportarne mai vergogna». L'arroganza del vincitore lo rende spudorato, gli cancella il rimorso, gli amputa dal cervello il senso critico. Quella della perdita della vergogna è una delle più truci esperienze dei nostri giorni, un vizio che non è più appannaggio dei vincitori, ma di tutti. Scherzando, lo scrittore russo Anton Cechov parlava di «un bassotto che camminava per la strada e provava vergogna di avere le gambe storte».

Ora, invece, le gambe storte - soprattutto le storture dello spirito - vengono ostentate e diventano materia di spettacoli televisivi. Come, invece, è profondo l'asserto di un altro russo, il pensatore Vladimir S. Solov'ëv: «Provo vergogna, dunque esisto».

Purezza e spudoratezza [da Avvenire del 8 settembre 2011]

Quanto dev'essere costato agli angeli / non prorompere in un canto / perché sapevano: in questa notte si genera la madre / di quell'Uno che presto apparirà! / Dove solitaria sorgeva la masseria di Gioacchino / percepivano, in quello spazio, addensarsi la purità. / Ma a nessuno di loro fu dato di scender laggiù.

Se guardate sul calendario, troverete l'indicazione: «Natività della Beata Vergine Maria» (almeno fino a quando non si leverà qualche esagitato a gridare allo scandalo di una simile "imposizione" confessionale!).

Ho pensato di evocare quell'evento, celebrato in uno degli apocrifi più popolari, il cosiddetto Protovangelo di Giacomo, con l'avvio (un po' semplificato) della lirica Nascita di Maria di un poeta da me molto amato, l'austriaco Rainer Maria Rilke (1875-1926). Egli immagina quella nascita immersa in una notte, per creare un parallelo con quella di suo Figlio, Gesù.

C'è, però, una differenza: gli angeli non vengono inviati a intonare il Gloria, come nella nascita di Cristo. Essi conoscono Maria e il suo destino futuro di «madre di quell'Uno che presto apparirà», fremono e contemplano solo dall'alto questo evento. Nei versi di Rilke c'è un'espressione suggestiva per descrivere la dimensione profonda di ciò che avviene nello spazio modesto della «masseria di Gioacchino», padre della Vergine: «addensarsi la purità».

In Maria si ha l'umanità rinnovata, libera da un'altra densità tenebrosa, quella del peccato. Ora, invece, a creare un gorgo di luce è la «purità», una parola ai nostri giorni obsoleta, anche nelle sue varianti, «castità», «purezza», «innocenza». A tenere banco sui giornali è, invece, la sfrontatezza, la spudoratezza, la volgarità. Sarà ancora possibile far capire che c'è una purezza che non è sinonimo di frigidità ma di limpidità, di virtù, di bellezza, di donazione?